&esp;虞红伸出手，碰了碰那个人的脸。
&esp;&esp;指尖触到皮肤，温的。
&esp;&esp;那个人没有躲，只是看着她。
&esp;&esp;“你可以留下来。”那个人又说了一遍。
&esp;&esp;虞红把手收回来。
&esp;&esp;转身走下舞台。
&esp;&esp;舞鞋踩在木地板上，嗒嗒作响。
&esp;&esp;她走过观众席，那些模糊的脸转向她。
&esp;&esp;有人在伸手，想拉她。
&esp;&esp;她没有看。
&esp;&esp;脚踩在水泥地面上，凉的。
&esp;&esp;舞鞋的缎面太薄，挡不住凉意。
&esp;&esp;她把舞鞋脱了，光脚站着。
&esp;&esp;凉意从脚底往上爬，爬到脚踝，爬到小腿。
&esp;&esp;她没有回头。
&esp;&esp;身后的音乐还在继续。
&esp;&esp;她十岁那年第一次登台时跳的曲子。
&esp;&esp;她以为自己忘了。
&esp;&esp;骨头记得，肌肉记得，心脏记得。
&esp;&esp;但她不能留下来。
&esp;&esp;她光着脚，走进黑暗里。
&esp;&esp;雷昂站在战壕里。
&esp;&esp;泥土的气味灌进鼻腔，潮湿的，带着硝烟和铁锈。
&esp;&esp;脚陷在泥水里，靴子湿透。
&esp;&esp;他低头看自己的手，握着枪，枪管是热的。
&esp;&esp;手指上没有伤疤，没有齿痕，没有白线。
&esp;&esp;二十岁的手。
&esp;&esp;枪声从头顶飞过，密密麻麻的一片。
&esp;&esp;他没有缩头，端着枪往前跑。
&esp;&esp;泥水溅到脸上。
&esp;&esp;心跳快得不像话。
&esp;&esp;不是害怕，是肾上腺素。
&esp;&esp;年轻的时候不懂这两者的区别。
&esp;&esp;害怕让你想跑，肾上腺素让你想冲。
&esp;&esp;他在冲。
&esp;&esp;战壕拐角处蹲着一个人。
&esp;&esp;迷彩服，脸上涂着泥，看不清五官。
&esp;&esp;那个人抬起头，脸是模糊的。
&esp;&esp;“跑！”那个人喊。
&esp;&esp;雷昂没有跑。
&esp;&esp;他蹲下来，把那个人的手臂搭上自己的肩膀，站起来。
&esp;&esp;背上的人很沉。
&esp;&esp;不是身体的重量，是另一种重量。
&esp;&esp;他背了二十几年，以为放下了，其实从来没有。
&esp;&esp;他背着那个人往前跑。
&esp;&esp;子弹从耳边擦过，发出尖锐的啸声。
&esp;&esp;他没有低头。
&esp;&esp;眼睛盯着前方，盯着战壕尽头。
&esp;&esp;那里有一道梯子。
&esp;&esp;爬上梯子就能离开战壕，就能把背上的人送到安全的地方。
&esp;&esp;跑了很久。
&esp;&esp;腿发软，呼吸发烫。
&esp;&esp;战壕没有尽头。
&esp;&esp;梯子一直在前方，永远跑不到。
&esp;&esp;背上的人在说话。
&esp;&esp;声音很轻，被枪声盖住大半。
&esp;&esp;雷昂侧过头，把耳朵凑到那个人嘴边。
&esp;&esp;“放我下来。”
&esp;&esp;雷昂没有放。
&esp;&esp;“你背不动了。”
&esp;&esp;雷昂还在跑。
&esp;&esp;“我已经死了。”
&esp;&esp;雷昂停下了。
&esp;&esp;汗从额头上淌下来，流进眼睛里，辣的。
&esp;&esp;没有眨眼。
&esp;&esp;他偏过头，看着背上那个人。
&esp;&esp;脸还是模糊的，但嘴唇在动。
&esp;&esp;“你
脸红心跳